Немного рассуждений о жизни.

музыка: Агата Кристи - серый траур
Машина Времени - Крысы

Представим немного утрированную картину бытия. Чуточку. Вот ты. У тебя есть семья, у которой, в свою очередь, средний зароботок. Нет, не тот средний зароботок, о котором кричат в думе, а настоящий. Вот твоя мама. Она, допустим медсестра. Нет? Ну, пускай будет воспитатель, не то важно. Отец - банкир. Опять не угадала? Рабочий? Дальнобойщик? Чего там шепчешь про черную зарплату? Помолчи, я тут повествователь.
У тебя, вроде бы есть все, что дает возможность не только выживать, но и даже жить (подчеркнуто). И все хорошо, радостно, сидишь, свесив ножки на шее родителей. Не важно, как им тяжело, тебя они любят и тащат. Хорошо жить слепеньким. Как котенок. Они ведь тоже рождаются слепыми. И им хорошо и уютно под материнским боком. Немного пахнет машинной смазкой, но кто знает, почему... И вот однаждв котенок открывает глаза и вместо мамы-кошки видит механический станок, бутыль с коровьим молоком и драный плед. Хорошо было жить с закрытыми глазами.
И ты выходишь на улицу в своих фирменных джинсах, майке "в облипочку" и чистеньких кедах. Соседка Аня купила новые серибристые занавески, которые из-за сквозняка забавно колышутся. И погода вроде хорошая, и птицы что-то щебечут на своем языке, и небо голубое-голубое. Вот ты идешь, весело напевая, слушая веселые песенки про секс, деньги, любовь и, прикрыв немного глаза от наслаждения, разглядываешь пушистые облака.
А потом раз! И споткнулся, не удержался, посмотрел вниз. А что внизу? А внизу нет неба. Испуганно смотришь вверх и там неба нет. Так, мозаика, витраж, картинка. И птицы, оказывается, не поют, а плачут. И солнце не светит. Лампа это. Да и облака тоже не настоящие, а ватные. Какой умник только догадался их туда прилепить?
Озираешься по сторонам, а там холод, разруха, обветшалые дома. Маргиналы жмутся стайками в подворотнях, как и ты, испуганно озираясь по сторонам. Особо активные уже заперлись по подвалам и кричат об оппозиции, анархии, коммунизме, да кто какие слова знает. А вон Димка, видишь его? Как нет? Во-о-он, за разбитым окном. Да, тот самый Димка, с которым вы вместе гоняли в футбол, закапывали друг друга в песочнице и побрили толстого кота Тишку из третьего подъезда. Похоже, Димка твой тоже споткнулся. Погоди, а куда он пошел. Ну вот, потеряли из виду.
И дом ты свой узнаешь. Вот так он на самом деле выглядит. Полые кирпичи, отваливающаяся штукатурка, скрипящая дверь подъезда да погнутный козырек. Ой, а что стало с новыми занавесками, которыми так гордилась тетя Аня? Если уж говорить совсем правду, то "серебристые занавески" сейчас напоминают обычные грязно-серые тряпки дореволюционных времен. И вот порыв ветра, занавески агрессивно кидаются наружу, словно пытаясь сорваться с ржавых крепежей. И реет серое знамя. Реет на ветру.
Что это? Вон, за ними... Димка... А у Димки твоего слезы текут по щекам, а он их вытирает, размазывая грязь по лицу, и тянет смятую купюру кому-то. И увели Димку куда-то за "знамя".
И тебя туда что-то манит, говорит, мол: "Давайте, давайте же сами, с последним своим рублём, вставайте под наше серое знамя, пока мы ещё берём."
Ты открываешь глаза. Сон? Похоже на то, только вот чертовы "тетьанины" занавески все такие же серые. Ты же видишь их из своего окна.
И вот ты снова на улице, только теперь на тебе старые свободные джинсы да неброская толстовка, по ушам больше не бьет слащавый голос продажных девочек (зачеркнуто) молоденьких певиц, тебе стало милее либо что-то глубокое, грустное, насмешливое, либо блаженная тишина. Подходишь прямо под окно треклятой тети Ани, улыбаешься. Кстати, привет. Замечаешь меня, наконец? Присаживайся.
Ой, да ты не с пустыми руками. И ты, мой дорогой персонаж, молча ложишь красные гвоздики рядом с моими, белыми.
У нас с тобой все получится.