арт-статус
трейды - мб
заказы - нет
комишены (саб, яндекс, мобила, в руки) - да
коллабы - нет
кирибан - нет

ту-ду
комиш shensie-baka оплачено
комиш Tatty-aka-Chika/Mindal-aka-Iris оплачено
комиш CalmlyTigress
комиш Fenico
контест luni-ana
спам-кирибаны для ОГРОМНОЙ ХУЧИ людей
100 набросков к 20 апреля

накатал немного. просто ради ничего.

«…Он попросил меня остаться. Я не понимал чего ради. Я послушался, нутром чувствуя, что совершил непростительную ошибку, я ослушался приказа, я задержался. На всю оставшуюся жизнь.

Едва ли взошло солнце, как он вернулся. Он, тот, кто стал для меня всем миром, так как большее мне было недоступно, я забыл, каков мир на самом деле, для меня существовал только он. Словно во сне передвигался по комнатам, по улице, по рынку. Словно находясь в каком-то оцепенении, я занимался своими обычными делами, я мыл посуду, убирался, готовил. Я ел, я смотрел телевизор, я сидел в Интернете. Я жил, зная, что вечером жизнь закончится, а с утра начнется снова, с чистого листа, без воспоминаний о прошлом, обо всем остальном. Он снова вернется, я снова пойду в магазин, я снова увижу новости, снова посмотрю спорт.
Подобные мысли лезут тогда, когда нечем заняться. И они угнетают, когда знаешь, что не можешь ничего изменить. Они угнетают, убивают, сжигают тебя изнутри. Так происходило и со мной. Я предпочитал жить в полупрозрачном омуте, слушать смутно доносящуюся до меня жизнь и смотреть на нее сквозь затуманенную фантазию. Именно поэтому я не прекращал деятельность. Я гладил одежду трижды, мыл посуду до кристально чистой белизны, не используя ничего, кроме тряпочки, посеревшей и продырявившейся от этих манипуляций. Я считал, что так и должно быть. Шли месяцы, годы. Он умер, давно уже умер. Могильная плита покрылась слоем грязи, пыли, птичьего помета. Я не осознавал того, что свободен. Я даже не понял, что мертв.»
Что за бред. Что за бред нынче пишут в детективах? Невольно вспоминается саундтрек к «Гриффинам», у которых «насилие и секс и в новостях, и в кино». То ли дело то, чем занимаюсь я бессонными ночами! Я знаю, я не слишком самокритичен, возможно, потому, что критиков и без меня в этой жизни достаточно, найдутся те, кто закопают меня раньше положенного мне срока, закопают, да ещё плюнут на холмик, что останется от меня. Жестокая реальность. Хотя, это лишь навязанные кем-то понимание действительности и парадоксальное скопление ненужных несвязных слов.

Совсем недавно я занялся письмом. Прочитал где-то, что можно хорошо заработать, если стать писателем. А деньги мне очень кстати, право слово. Я каждый день открываю почтовый ящик, дрожа от неприятного ощущения страха, боязни того, что сейчас я увижу там счет, а платить мне будет нечем. Я не хочу жить на вокзале, пускай многие молодые люди считают, что жить «свободно» - это очень круто. Да что там свободно, - на взрослом языке это значит бомжевать, хех, ирония судьбы! – одному жить, без родителей и семьи, и то нелегкая задача! Хотя все так порываются закончить уч[нецензурно] и съехать от «надоевших ворчливых шнурков». Что за неуважение… Однако, насчет ворчливости и, порой, надоедания родителей я вынужден согласиться, иногда это действительно действует на нервы.

Я решил писать обо всем и ни о чем, просто потому, что я не умею писать о чем-то конкретном. Не могу себя заставить написать, например, детскую книжку про говорящую морковку и ее друга говорящего помидора. Все время кажется, что я обкурился, хотя таким стараюсь не баловаться. Разве что по праздникам.… Нет, нет, увольте. Не могу написать роман. Потому что это долго и нудно. За всю свою жизнь я так и не прочитал ни одного романа от начала до конца, от корки до корки, так сказать. Постоянно забрасывал на середине, выборочно читал эпизоды, пролистывал целые главы.. В общем, никудышный из меня читатель. Писать фантастику, я считаю, затея дурацкая. Потому что фантастика – это фантазия, а фантазию себе каждый сам придумает, ибо воображение у всех, в большинстве случаев, развито хорошо. А для тех, у кого плохо, понаписано столько добра, что читать можно от рождения до гроба. А может и дольше, кто его знает, зависит от скорости чтения. Поэтому я размышляю о смысле жизни, только не по-философски, а по-своему. А может, и не о смысле жизни пишу… Наверное, для каждого тема моей писанины, извините за выражение такое двусмысленное, разная, для кого – фантастика, для кого – роман.. А для меня это просто бессмысленное времяпровождение.

Белоснежка
спасибо на пустом слове и куче глупых смайликов.)

Теодор
имею право %)
мы  свободной стране живем, как хочу так и реагирую.%)
я кстати тоже старался, писал, а они.